Se esconde un poco de tristeza atrás de toda esta mirada de entusiasmo y plenitud que me generas. En este hueco, una sombra, un recuerdo, una presencia, una flama hecha vida que se ha vuelto chispa. Y en esas ascuas hiberna un amor que no ha podido gestarse plenamente, un desencanto del destino que me ha logrado definir, una huella, un espejo, un espejismo de mi mente y de mi ser, un atajo a otra verdad a la cual trato de desligarme y no puedo, y no debo, y al final, me doy cuenta que no deseo cortar. De ese humo, de ese acto comburente entre las sombras de mi cabeza, hay esperanza sembrada debajo, a los pies de esa fogata. En ella, prendo ante la lumbre muchas letras dedicadas, muchas páginas de un libro inconcluso que no termino, que no quiero terminar, que no quiero quemar. Allí, integrándose con la atmosfera de mi mundo imaginario, me encuentro yo, trozando recuerdos como leña, haciéndolos algo efímero y a la vez fundamental para el mundo: recuerdos. Pero de este libro no acaban las páginas. Su hechizo deviene en darme ilusiones, en darme anhelos, en darme alguna fe ciega que me impide encontrar el principio o el final de cada página. De esta flama, quemadora de páginas ilusorias, ahora solo queda esta chispa, el fuego del origen del que surgen todos los incendios.
Ese hueco en mi mirada no hace falta enardecerlo. A ese hueco en mi mirada hay que aceptarlo como parte de mis formas. Será la duda en la vastedad de los hechos, la extraordinaria excepción que confirma la regla. Será acaso como ese cacho de mí que jamás conocerás, que jamás te mostraré. Será ese cacho de mi vida que me reservaré para seguir siendo yo, y tu, tu lo tendrás también en algún lado. Ese reflejo nostálgico de mi mirada será algo que te dará certeza por sobre todas las cosas, pues es lo que me mantendrá fiel a seguir queriéndote, a seguir buscándote, a seguir tratando de besar tu cuello y tus labios con un éxito extraño, quizás demente. En ese hueco se esconde la negación de todo esto que hay ahora, es por ello que debe permanecer como un anhelo inconcluso, una manía vuelta esfera de un orbe ajeno a lo que tenemos, que es real, que ha acontecido entre atardeceres fugaces y noches con luces en todos lados, con placer en camas de hotel, con cervezas y besos, con caricias y mordidas. Allí, en este lugar que es aquí, es dónde debe estar todo lo que no está en ese hueco. Será pues, la caja de Pandora que no querrás abrir.
